Envelhece

Sei que envelheço

mais preciso na insabedoria

das coisas que se tratam…

Neste envelhecimento ténue

sinto a certeza de tudo

já saber sobre o nada que sei

e nunca sempre sei.

Retratam-se filmes e livros,

Estrofes, versos e demais parágrafos;

tratam-se de crianças e adultos,

de casas e palácios…

debatem-se certezas e certos erros…

esqueci-me!

Esqueci e fiquei cultivando sonhos,

fiquei a pintar céus e a dar

ventos a pinturas;

fiquei a ver o azul e o ar:

umas vezes sentei-me, outras debrucei-me:

passeei demais pela janela.

Agora envelhece-me a voz,

os ditos, as línguas arrastadas,

também os beijos e as conquistas;

envelhece a sabedoria de saber

que chega: nada mais quero saber!

António Sérgio Godinho

24 de março de 2014

Branco verso

O que seria eu se palavra não existisse?

Seria certamente o espaço branco

entre estrofes,

uma linha para respirar

em que só se deleitosamente anseia

o verso seguinte.

Sossegarias vida,

como a tília

que envelhece para ser

o repouso de outro sangue,

se fosse uma onomatopeia de raiva?!

Que seria eu entre onomatopeias

arfantes, ofegantes,

projetadas nos desencontros

de um sangue desassossegado

que não sossega sossegado

ansiando, ansiando mesmo,

respirar naquele pequeno traço branco

onde palavra não existe

onde a vida parece repousar.

António Sérgio Godinho

3 de março de 2014

Beijaria os teus olhos

Beijaria os teus olhos

Se meus fossem os teus cabelos.

Na pele me espalharia

Absorvido na palidez de sua cor

Olharia os seios da imaginação

Se beijasse os teus olhos

Sob as cortinas dos teus cabelos

Que embalam o vento

Como à entrada de um sonho.

E se sonhasse?! ai, se sonhasse!

Meus seriam os teus cabelos,

E os teus olhos beijaria!

António Sérgio Godinho

3 de março de 2014

Izalco

Com o pão na mão em plena flamenga

Passeio passos de pessoa molenga,

Um cenário vasto, penso num olá,

Diria-o a uma branca morena espanhola

Por ali trabalha e desprende seu cantante

Onde vou e venho expandido luminoso

Num céu azul de nebuloso constante

Em frios corações e sangue ocioso.

Ficou a meio a poesia, longe,

Morrendo num momento lento de sonho

Como um tufão em clausura de monge

Estoirando a raiva em chão enfadonho.

Não sou Alencar nem Ega do Eça

Mas engolir-me-ia num teatro e seria a peça,

Erguer plenitude ao alto do palco

E deixar representar o vulcão Izalco.

E olho do mais alto desejo

Aprecio o calor broto da ruína,

Afinal não sou indestrutível ensejo

Engolido em lava cinza quente feminina.

António Sérgio Godinho

24 de janeiro de 2014